Прости...

Напечатать Категория: Новости » Разные
19 июня 2010 Автор: lenar Просмотров: 1898 Комментариев: 0
Прости...


Он ненавидел её. Ненавидел её за то, что она его любила. За то, что он тратил на неё свою жизнь. Но что-то, что он называл совесть, не позволяло ему бросить её. Она была слишком ранима, слишком мала в этом огромном мире. Кто знает, как бы она отреагировала на этот его поступок? Смогла ли она забыть, простить или хотя бы смириться. Он думал, что нет. И продолжал каждый день врать, подстраиваясь под неё, ожидая, что она его разлюбит.
Но шли дни, годы. Её любовь, казалось, не угасала. Она всегда была внимательна и приветлива, заботлива и любвеобильна. Она не позволяла себе кричать на него, либо упрекать в чем-то, что ещё больше бесило его. Она, казалось, была не из мира сего. Как можно любить, спрашивал он себя, так долго и так сильно. Как у неё получается, удерживать в себе это чувство. Не просто любовь, а страсть, поклонение. Она несла это в себе год за годом. И, постепенно, он принял решение смириться с этим, и подарить свою жизнь ей. Это кристальное существо, эта божественная женщина заслуживала того, чтобы ей подарили жизнь. Конечно, он не любил её. Он с самого начала понимал, что не сможет её полюбить. Но то, что чувствовала она, её маленький внутренний мир, который она сама же и создала, он разрушить не мог.
Она действительна была красива. Необычайно красива. Летящая походка, красивые русые волосы. Карие глубокие глаза и чистая белоснежная кожа. Она была ангелом во плоти, чем-то неземным и нереальным. Девушка, с идеальной фигурой и идеальными мыслями, но ни то, ни другое, ни разу не заставило её гордиться или посчитать себя выше других. Казалось, она была настолько натуральна и не тронута повседневной реальностью, что люди смотрели на неё с уважением, некоторые с завистью, другие просто считали сумасшедшей. Но энергия, которую она в себе несла, заставляла парней оборачиваться на улице, а девушек ненавидеть. Её любили многие, многие поклонялись, но она посвятила себя одному. Тому, кто никогда её не полюбит. Она делала все, чтобы стать хоть чуточку ближе к нему. Она полюбила с первого взгляда, что ещё раз доказывает, что она не такая как все. Они встретились в ту секунду, когда каждый из них нуждался друг в друге. Он переживал разбитую любовь. Она просто грустила.
Так у них завязались отношения. Для неё – это было всем, с самого начала. Для него – лишь попыткой отвлечься. Он и не заметил, как вдруг перестал существовать без неё. Он думал, что упустил момент, когда из этих ненужных ему отношений можно было выйти без последствий. Но это лишь его мысли. Ведь она полюбила его с первой встречи, с их знакомства. Соответственно, он не мог упустить этот момент. Тогда он был слишком увлечен и подавлен своими мыслями. Она стала для него лучиком света. Показала, что можно любить, не требуя ничего взамен. Что можно быть счастливой, лишь от того, что он ей улыбается или что он находится рядом. Он так увлекся этой игрой, что когда вдруг понял и осмотрелся, они уже жили вместе, деля все напополам.
Она была умна. Да, не только красива и правдива, но ещё и умна. Она видела, что её не любят. Она старалась сделать все, чтобы он смог почувствовать, что она с ним, что она его половинка. Но не могла. Это угнетало её, но она не могла уйти. Любовь, которая жила в ней, не покидала. Она знала, что не сможет без него жить. Так же, как и он ждал, что она его разлюбит, она ждала, что он её полюбит. Она видела, что он не счастлив и её это очень сильно ранило. Наконец. Настало то утро. Утро, когда она решилась. Решилась на то, чтобы уйти. Но не от него. От него уйти она не смогла бы никогда…
Поэтому она решилась на самоубийство. Он ушел на работу. Поцеловав её, как всегда в щечку, и сказав, точнее, соврав, что любит. Она замешкалась. Любит… Она ведь всегда почти верила в это слово. Но сейчас, оно оттолкнуло её от него. Пора. Пора положить конец её мучениям. И его тоже…
Она оделась, и написала записку, рассказав в ней все, что не могла сказать ему. Что любит, что знает, что чувствует, что не хочет быть обузой. Захлопнув за собой дверь, она пошла вперед. Они жили в двух минутах от железной дороги. Ещё с полчаса она смотрела на уходящие поезда и думала, что поезд это как жизнь. Он уходит, и ты его больше не видишь. Но ведь у каждого поезда есть конечная станция. Она сейчас уйдет из жизни, но придет куда-то в другой мир. Это заставило её расплакаться. А кто сказал, что в том мире, она не будет любить его? Не будет видеть и чувствовать? Поезд приближался. Со слезами на глазах, в конвульсиях, она бросилась на рельсы…
И все. Её нет. Разве не этого он хотел? Разве не этого он ждал? Нет. Он хотел её любить. Просто, не получилось. Прости…
В тот день, когда она совершила этот поступок, достойный лишь осуждения, он все чувствовал. Можно ли сказать, что он все же любил её? Думаю, нет. Просто он так привык к ней, просто они стали одним целым. Он приехал домой на обед намного раньше обычного, сославшись на головную боль. Открывая дверь, его пальцы дрожали, ведь он позвонил три раза, но она не открыла. «Редакция закрыта. Она должна быть дома». Судорожно думал он. Квартира была пуста. В прихожей, на зеркале, был приклеен лист бумаги. Это не было похоже на предсмертную записку. Просто крик души, просто мысли, изложенные на бумаге. Она рассказывала, как она его любит. И что знает, что она ему безразлична.
«…прости мне мой этот поступок. Я просто не знаю, что ещё сделать и что ещё сказать, что бы мы наконец-то стали ближе. Я ухожу. Не вини меня в этом. И не думай, что сам виноват. Нельзя заставить любить. Но и заставить разлюбит тоже нельзя. Пусть поезд унесет меня туда, где мне стоит находиться, вдалеке от тебя, вдалеке от самой себя. Я и не заметила, как стала тираном. Прости меня. Я просто люблю. Просто не получилось. Прости…»
Почти в слезах он выбежал на улицу. Она уехала. Он не верил в это. Он добежал до железной дороги и понял… она не уехала.
Уже четверть часа как поезда на этой линии были остановлены. Расчлененное тело девушки ещё было там. Это была она, или то, что от неё осталось. Он кричал. От боли, от непонимания, просто кричал, не зная, что делать.
Последующие две недели прошли как в тумане. Похороны. Слезы родителей. Он не мог себя простить. Она должна была знать, что он всегда будет винить себя в её самоубийстве. По его просьбе, на надгробье написали: «Умерла от любви». Это не было правдой. И он это знал. Это он убил её.
Жизнь перестала иметь значение. Любимая когда-то работа не приносила радости, как это было раньше, когда она была с ним. Все замечали, что огонь внутри него угас, но никто не смел вторгнуться в его мир.
Три месяца спустя он начал ходить на работу пешком. Слишком много воспоминаний всплывало в его голове, когда он ехал на работу, и вождение стало просто небезопасным. Четыре раза в день он проезжал её любимое кафе, находящееся на перекрестке. Как назло, всегда горел красный свет. Воспоминания нахлынули. «Я так люблю это мороженное. И пока мы будем вместе, я всегда буду его любить, так же как и тебя», – говорила она, лучезарно улыбаясь. Он молчал, опустив голову. «Мы будем вместе всегда, пока смерть не разлучит нас» – говорил он. И ему казалось, что этим он делал её счастливой. Ведь она улыбалась! Почему же раньше он никогда не решался взглянуть ей в глаза? Как он мог не замечать фальши в этой улыбке? Прокручивая эту сцену, день за днем, он понял, что взгляд её не соответствует улыбке. Она грустила. Она не верила. Но он этого не замечал. Наверное, именно это фраза заставила её покончить жизнь самоубийством. Смерть слишком долго ждала, а ей нужен был результат сейчас. Она хотела сделать его счастливым. Как он мог?
С каждым днем он угнетал себя все больше и больше. Самым ужасным был факт, что ничего нельзя вернуть. Почему он не ценил этого раньше? Зачем притворялся? Ведь боль, которую он сейчас чувствовал не могла быть лишь виной за её смерть. Если бы она ничего для него не значила, то боль бы со временем ушла. Но боль не уходила. Она росла, как когда-то росла её любовь. Все напоминало о ней. Ему начало казаться, что он сходит с ума.
Каждый день он ходил на её могилу. Каждый день рассматривал старые фотоальбомы. Она любила оформлять их. Сейчас это была одна из немногих вещей, которая от неё осталась. На всех фотографиях она улыбалась. Казалось, так естественно. Но, либо он окончательно выжил из ума, либо даже на фотографиях он начал замечать печаль в её глазах.
Прошло полгода, но он так и не смог освободиться от чувства вины, ни от боли, которая сопровождала его. Его сердце разрывалось. Его разум не мог принять столько негативных мыслей. Он перестал есть, изредка заходя в какой-нибудь ресторанчик, чтобы перекусить.
Мать звонила ему по 10 раз на день, она видела, что с ним не все в порядке. Но он не хотел никому показывать свою боль. Он чувствовал себя ущербным. Однажды, вернувшись с работы, открыв дверь, он услышал шум на кухне. «Она вернулась» – подумал он, сразу поняв, насколько безрассудна была эта мысль. Но это была не она. Его мать пришла, чтобы приготовить ему что-нибудь на ужин. Ведь сердце матери болело, слыша его голос в телефонной трубке, ведь она чувствовала, как ему тяжело.
- «Мам, ну зачем?» – «Знаешь, мы подумали, что ты бы мог на время переехать к нам. Пока тебе не станет лучше. Ты уже давно не заходил даже в гости. Ты же знаешь, что мы волнуемся». – «Знаю. Я приду в гости. На следующей неделе. Обещаю. О переезде не может быть и речи».
Конечно, о переезде не могло быть и речи. Да, все в этой квартире напоминало о ней. Это его ужасало. Но ему казалось, что уехав, он бросит её. Когда-то он хотел подарить ей свою жизнь. Что ж, похоже, он выполнил свое обещание. Только слишком поздно. Если бы она смогла подождать ещё хоть пару месяцев…
На миг он представил, как уезжает из этой квартиры, из рая, который она создала. Как родители смотрят на него с жалостью, шепчась и улыбаясь. Как младшая сестра пытается развлечь его, приглашая в бары и на дискотеки. Как все вокруг крутиться вокруг него… он не просил этого! Он не хотел привлекать внимания.
Он зашел в гости к родителям, как и обещал. Семейный вечер. Ужин. Он промолчал почти два часа, просто иногда кивая головой. «Послушай, – вдруг сказала его сестра. Если она так сделала, значит, не любила тебя…» Он сорвался. Встав, он ударил сестру по лицу, чего раньше себе никогда не позволял. «Ты не знаешь, о чем говоришь. Да кто ты такая чтобы судить её?»
Больше родители не звали его в гости. Мать все ещё приходила, чтобы приготовить ему что-то на ужин. Но старалась делать это, когда он был на работе. Он понял, что его жизнь, точнее, пустая трата времени, которую он называет жизнью, перестала иметь значение.
Почти год спустя её смерти он все ещё не мог прийти в себя. Придя вечером домой, он решился на то, что раньше считал уделом слабых. Легкая фоновая музыка. Классика. Как она любила. «Потанцуем?» Да, она очень любила танцевать, особенно вальс. Она порхала, как перышко. Волосы дотрагивались до его лица. Ну почему раньше он не замечал, что в такие моменты он был по-настоящему счастлив? Почему лишь сейчас он этот понял?
На столе стоял стакан виски, полный, до краев. Обычно он не выпивал, бутылка дорогого виски, подаренная ему на день рожденье, все ещё стояла в серванте. И целая упаковка антибиотиков. Он брал по таблетке, и запивал глотком виски, не зная, чего тянуть, и зачем он медлит. Но ему начало это нравиться. «Я иду к тебе. Там, мы будем вместе, по-настоящему, как ты хотела». Через 20 минут он отключился. Он просто понял, что любит, и не смог с этим смириться. Просто при жизни у него не получилось это сказать. Прости…
Наверное, они встретились на небесах. Она была права: «А кто сказал, что там она не будет его любить?» А кто сказал, что жизнь, это все, что у нас есть? Она заслуживала любви. Девушка с летящей походкой, с идеальной фигурой и идеальными мыслями. Ангел во плоти. Он ушел к ней. Навсегда. По-крайней мере, он так думал. И если они встретились, то не будем сомневаться, что она его простила. «Просто, не получилось. Прости…» «Прощаю».

Recommend us

Рейтинг '+' (30)


Поблагодарили 31 человек(а):
  • img
  • img
  • open.az

Информация

Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.