Письмо

Напечатать Категория: Новости » Разные
11 марта 2008 Автор: Кудряшка Просмотров: 4136 Комментариев: 3
Письмо

Письмо

…. Жизнь - странная штука. Дается человеку единожды. Вроде как длинна, а вот оглянуться не успеешь, как нет ее уже. Пролетела, проскользнула, словно песок сквозь пальцы, оставив лишь теплые воспоминания. Наверное, жизнь можно назвать прожитой, как говориться «на славу», только тогда, когда под конец, твой уже старый разум, посещают лишь сладкие воспоминания, от которых рождается улыбка на губах и становиться так тепло на душе. Именно ради таких мгновений и стоит жить. Пусть весь твой жизненный путь тебе было трудно идти , пусть некоторые моменты ты вспоминаешь с болью в сердце, но все же именно «теплые» мгновения согревают твою увядающую старую душу… А , что если душа стара а плоть молода? Что тогда? Ведь в наше время можно встретить много ребят души, которых давно уже постарели. Как говориться «эволюция не стоит на месте», затронула даже самое сокровенное, что есть в человеке- его внутренний мир… Больно видеть, когда молодой человек, неважно парень или девушка, говорит так будто бы прожил уже свой век, а ему или ей всего 16… Может мы стали слишком быстро взрослеть? Или планета стала вертеться быстрее? Абсурд… Нечего не поменялось с тех пор. Ибо время неизменно… Оно все так же течет и все так же играет против нас… Просто напросто люди стали злее. Каждый, в нынешнее время думает исключительно только о себе, в принципе если, по сути, брать, то раньше была такая же обстановка, но раньше у людей была, хоть капелька уважения друг к другу, а сейчас нет даже ее…
Иногда случается так, что молодого, жизнерадостного человека, судьба загоняет в угол, из которого он не находит выхода. Таким может быть физические недостатки. Человека, сильно истерзывает то, что он не похож на других людей. То, что он не может веселиться, плясать. Не может на свежий воздух выйти, без чей либо помощи. Я уже не говорю о тех, кто навсегда прикованы к кровати и обречен на растительный образ жизни. А еще углом этим может стать болезнь, исход которой смертелен. Ведь говорят, что человека, смертельно больного убивает не болезнь, а мысли о смерти. Да конечно болезнь тоже не остается безучастной…
И что же в конце? А в конце у каждого человека наступает период раскаяния. Именно под конец жизни, когда уже виден тот, как его называют люди, лежавшие в коме, « белый коридор», человек начинает вспоминать свои ошибки или говорить то, что должен был сказать давно. А что делать, если тот, кому адресованы эти слова уже далеко. У него уже своя жизнь, своя суета. Что тогда? …
На дворе стояло морозное, январское утро. Еще минувшей ночью была сильная метель, казалось, что разбушевавшаяся стихия поглотит этот маленький город. А вот наступило утро, как и всегда после бури вышло солнце. Странная закономерность, еще вчера тебе казалось, что наступил конец света , а сегодня открыв глаза ты дивишься красоте которую способна создать природа. Вокруг все было бело. Снег мягким одеялом покрывал окрестности…
- Мама! Мама! Там, какой-то дядя пришел. Тебя зовет.
- Кого там еще в такую рань занесло? - Женщина, подошла к двери. Перед ней стоял мужчина в форме почтальона. На вид ему было лет 25.
- Здравствуйте. Извините за беспокойство визит. Ваших соседей нет дома, а у меня для них письмо. Вы не подскажите, когда они будут?
- Их не будет. Она умерла. – Прошептала она.
- Простите?
- Хозяйка этой квартиры скончалась от сердечного приступа два дня назад. Сегодня ее похороны. Она ждала его. Столько лет ждала. Не дождалась…
- Я сожалею. – Улыбка исчезла с его лица. – Что же делать теперь с этим письмом? На нем нет даже адреса отправителя. Вернут его на почту? Оно будет там лежать до истечения срока хранения. А ведь для кого-то она значило больше, чем обычный клочок бумаги. Ведь кто-то ждал его. Ждал так долго, - сделал минутную паузу,- не дождался…
- Хорошей она была. Доброй такой. Вот только грустной всегда ходила. А после смерти мужа совсем забилась дома. Только за хлебом выходила. Последние два года одна жила. Никогда у нее не осталось. Говорят, когда то у них сын был. Единственный сын. Вот только я не знаю, что случилось с ним. Знаете, я сюда совсем недавно переехала. Года четыре как . Тогда уже муж у нее болел. И сына не было.
- Видать трудная у нее жизнь была. Тяжелая доля ей выпала. Вы говорите похороны ее сегодня?
- Да.
- Можно я вам оставлю это письмо? Не хочется мне его обратно отсылать.
- Что я буду делать с ним? Разве, что на могилку ей положу. Сердце разрывается, как вспоминаю. Встречу ее у подъезда, спрошу как дела, как здоровье е, а она все твердит « Вот письмо должно прийти. Скоро уже…», и так каждый раз. Многие из нашего подъезда ее сумасшедший считали. А вы представьте, каково потерять всех близких? Тут не то, что с ума сойти можно. Иногда жизнь бывает совсем не справедлива.
- Не нам с вами судить о справедливости жизни. Она единый судья. И решения ее не подлежат осуждению.
Ну ,так что? Оставлять мне вам письмо?
- Давайте. Что уж поделаешь. Пусть лучше в могилке с ней, чем на полке в пыли.
- Вот вам письмо. Здесь распишитесь. Благодарю. Всего вам хорошего.
- И вам того же.
Парень быстро сбежал по лестнице вниз. Женщина закрыла дверь и прошла на кухню.
« Так долго ждать, вот этот клочок бумаги. А на нем даже адреса нет. Странные, однако, люди бывают, некоторые ждут всю жизнь телефонного звонка, некоторые человека, другие письма. И как, интересно, у них терпения хватает? Что же или кто же дарует людям такое терпение? Даже предстать себе не могу. Я бы не смогла так. Ждать человека, может и смогла бы, а вот письма. Да еще и не известно от кого, нет уж, увольте. Она то, наверное, знала от кого оно. Может это любовь ее молодости? Может это, тот кому не суждено было стать ее мужем и отцом ее ребенка? Ведь так очень часто случается; двое молодых любят друг друга, мечтают о совместной жизни. А вот только у их родителей совсем другие планы и в конечном итоге – трагедия. Она всю жизнь живет и ждет, не понимает чего, но ждет. Вот и она ждала… Интересно, кто же его написал?»
Женщина была очень любопытной по натуре своей, в принципе, как все остальные женщины. И письмо, без имени адресата, было для ее любопытства, словно Запретный плод с древо знаний. Интерес сжигал изнутри, и в тоже время, что-то останавливало прочесть письмо. Она долго колебалась, но все, же любопытство одержало победу. Вскрыла письмо и начала читать. Почерк был ели разборчивым. Создавалось такое ощущение, что письмо это было написано при морской качке, настолько буквы были не ровными.
« … Здравствуй, мама. После того, как я поступил с тобой, у меня нет права называть тебя мама, ибо сыновья не поступают так. Но, почему, то мне кажется, что твое материнское сердце все, же простит меня когда-нибудь. Меня так долго не было дома, а ушел я даже не попрощавшись с тобой и вот сейчас, спустя 10 лет пишу тебе это письмо, первое и скорее всего последнее. Говорят, что именно под конец своей жизни человек понимает свои ошибки и стремиться их исправить. Не всем это удается. Одна мысль о том, что ты не прочтешь это письмо, для меня невыносима. Ведь в нем я хочу изложить все, что у меня на душе, знаю, что это маленькое письмо не восполнит тех 10 лет пустоты, но все же ты хоть под конец моей жизни узнаешь какой она была…
Наверное, когда это письмо дойдет до тебя, меня уже не будет в живых. Поэтому я не оставляю обратного адреса. Пусть это будет моей исповедью перед тобой. Перед угрозой смерти люди истинно раскаиваются в своих деяниях…
Я прожил не очень честную жизнь. Да и не сказать, что она была счастлива. Взлеты, падения, потом снова взлеты, а потом падение после которого не оправляешься.
Помнишь тот вечер, 10 лет назад? Глупо спрашивать, конечно же, помнишь. Ведь тогда , как и во многие другие случае я мог проглотить слова пьяного отца, но я не сдержался. Гнев и ненависть овладели мною. Я даже не помню, как завязалась драка, как ударил его, как оделся, как выбежал из квартиры. Только помню твой крик мне вслед. Это последний раз, когда я слышал твой голос. Сейчас я отдал бы все чтобы в последний раз услышать его, но увы…
Я долго бродил по улицам, как раз был сильный дождь, весь промокший я озябший я пришел на вокзал. Ночь я провел там. А утром купил в кассе билет на ближайший поезд, который увез меня далеко. Но жизнь забросила меня еще дальше…
Я приехал в другой город, незнакомый мне. Устроился сначала грузчиком на вокзале. Работал. Пытался, как то подняться. Поднимался и падал, затем снова поднимался. А потом упал, и так сильно, что уже не смог встать. Тут появились друзья, если их можно было так назвать. С ними я узнал бродячую жизнь. Пьянки, мелкие грабежи. Ночи на вокзалах. Все то, чем славиться жизнь «падших людей»…
О своей болезни, я узнал сравнительно недавно, пару месяцев назад. Совершенно случайно. Меня начали мучить приступы головной боли. В один из таких приступов я упал в обморок, а очнулся только в больнице, да и больницей то не назовешь , какой то свинарник. Ты знаешь, в какие больнице попадают бродяги. Оттуда меня определили в диспансер для онкологических больных бродяг. Местечко не из лучших, но это все, же лучше чем жить под открытом небом. Здесь я проведу остаток своих дней…
Вот так и пролетела моя жизнь. А я мечтал совсем не об этом. Как же один маленький инцидент может поменять всю жизнь человека. Я сам виноват во всем что случилось. И расплачиваюсь за свои ошибки…
Надеюсь, что ты жива здорова и, что письмо дойдет до тебя… Знаю, что это не самые приятные новости… но я не мог поступить иначе… Прости меня за то, что причинил и причиняю тебе боль… Прости мама…»
Женщина закончила читать. Глаза ее были полны слез.
- Мама, что с тобой? Почему ты плачешь?- Встревоженный детский голос отвлек ее от мысли.
- Нечего дочка, все хорошо. Я просто слегка задумалась.
« Всего два дня. Умерла, так и не узнав, что сын ее тоже погиб. А ведь она все надеялась на то, что он жив, здоров и живет счастливо. А ей не пишет только потому, что занят очень. Крутиться заставляет его, жизнь…»
На улице уже был полдень. Солнце светило ярко. Снег на дорогах начинал таять и превращался в слякоть. Снег подобен человеку. Сначала белый пушистый, а стоит попасть ему в чрезмерное тепло, как он превращается, во что-то липкое и серое…
На городском кладбище все было бело. Здесь мало кто бывал и поэтому снег еще сохранил свой первоначальный вид, хотя немного и подтаял. Лишь только, один холмик выделялся среди белой массы, словно утес посреди океана. Женщина стояла возле креста и что-то шептала. Затем она наклонилась, положила письмо и, расплакавшись, ушла…
По белому безмолвию, промчались порывы ветра… А письмо так и осталось лежать у креста…

Recommend us

Рейтинг '+' (33)


Поблагодарили 36 человек(а):
  • img
  • img
  • open.az
Dorianna (5 марта 2012 15:08)
Сейчас: оффлайн
spasibo
 Статус: ............ :: Изменён: 30 марта 2014

Гюнай=) (9 апреля 2012 21:12)
Сейчас: оффлайн
спасибо)
 Статус: Кто сказал что управлять людьми плохо? Возможно просто у вас это не получается. :: Изменён: 6 апреля 2012

...Пятачччёк... (30 мая 2012 21:02)
Сейчас: оффлайн
spasibo
 Статус: Люди плачут не потому, что они слабые, а потому, что они были сильными слишком долгое время... :: Изменён: 20 декабря 2012

Информация

Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.